Je suis un amateur de littérature, de cinéma, de séries américaines, voire de théâtre... Personne quoi...
Dans ma vie professionnelle,comme tout un chacun j'imagine , je m'emmerde à cent sous de l'heure. Je passe mon temps à compter sur les doigts les jours qui me séparent du week-end. Au moment des repas avec les collègues, on parle de nos gosses, du patron, de Sarkozy, de nos vacances de caves, bref de tout donc de rien...
Pourtant moi le gentil dauphin, parfois , souvent même, tout le temps en fait, je lis, je vois des films... Et j'éprouve l'étrange besoin d'en parler (même si c'est pour ne rien dire). En effet, il faut bien faire quelque chose de ce qui n'est jusqu'à présent qu'une obscure jouissance.
Car ( Attention! Moment grandiloquent) la vraie vie est là et uniquement là! Dans l'autre, la fausse, je me traîne, je ne suis qu'une ombre de la nuit (Allez Milord!). Rien de bien tragique, je pourrais avoir le cancer.
Bon bref, la raison de ce blog ( dont tout le monde se fout j'imagine) est que je veux tenir un petit journal critique et sans prétention de mes pérégrinations d'amateur solitaire dans la littérature et le cinéma.
Allez hop! Je commence
Cet été, j'ai lu un truc sadique, assez malodorant mais fascinant tout de même sur les tueurs en série par Bourguoin, le spécialiste français de la chose. Ca tue, ça viole, ça bouffe de la viande humaine, ça baise de la viande morte, par paquet de 10 cadavres ,voire de 100....On ne s'ennuie pas un instant, il y a de la bidoche à toutes les pages. Impeccable pour la plage! Le vent, la mer, la mouette, le sentiment de liberté nettoyant toutes les mauvaises petites odeurs de cette basse littérature.
Car on ne fait pas de bonne littérature avec les tueurs en série, sujet trop sensationnaliste! Ils sont trop inhumains, trop éloignés de nous. Le monstre paradoxalement rassure, on peut en lisant ses exploits satisfaire ses instincts sadiques, son besoin de puissance, sans risque puisqu'il est tellement trop, que forcément ( Ah Marguerite...) il est un autre.
Voilà pourquoi Hannibal Lecter sera toujours du grand guignol et son interprète A. Hopkins un cabot intolérable, atroce, pas regardable ( dans le temps où il était mince et où il ignorait qu'il était bon, et ben il était bon, je pense à certains de ses films anglais des années 70, Terreur sur le Britannia, et aussi au début de sa carrière américaine).
Dans ma vie professionnelle,comme tout un chacun j'imagine , je m'emmerde à cent sous de l'heure. Je passe mon temps à compter sur les doigts les jours qui me séparent du week-end. Au moment des repas avec les collègues, on parle de nos gosses, du patron, de Sarkozy, de nos vacances de caves, bref de tout donc de rien...
Pourtant moi le gentil dauphin, parfois , souvent même, tout le temps en fait, je lis, je vois des films... Et j'éprouve l'étrange besoin d'en parler (même si c'est pour ne rien dire). En effet, il faut bien faire quelque chose de ce qui n'est jusqu'à présent qu'une obscure jouissance.
Car ( Attention! Moment grandiloquent) la vraie vie est là et uniquement là! Dans l'autre, la fausse, je me traîne, je ne suis qu'une ombre de la nuit (Allez Milord!). Rien de bien tragique, je pourrais avoir le cancer.
Bon bref, la raison de ce blog ( dont tout le monde se fout j'imagine) est que je veux tenir un petit journal critique et sans prétention de mes pérégrinations d'amateur solitaire dans la littérature et le cinéma.
Allez hop! Je commence
Cet été, j'ai lu un truc sadique, assez malodorant mais fascinant tout de même sur les tueurs en série par Bourguoin, le spécialiste français de la chose. Ca tue, ça viole, ça bouffe de la viande humaine, ça baise de la viande morte, par paquet de 10 cadavres ,voire de 100....On ne s'ennuie pas un instant, il y a de la bidoche à toutes les pages. Impeccable pour la plage! Le vent, la mer, la mouette, le sentiment de liberté nettoyant toutes les mauvaises petites odeurs de cette basse littérature.
Car on ne fait pas de bonne littérature avec les tueurs en série, sujet trop sensationnaliste! Ils sont trop inhumains, trop éloignés de nous. Le monstre paradoxalement rassure, on peut en lisant ses exploits satisfaire ses instincts sadiques, son besoin de puissance, sans risque puisqu'il est tellement trop, que forcément ( Ah Marguerite...) il est un autre.
Voilà pourquoi Hannibal Lecter sera toujours du grand guignol et son interprète A. Hopkins un cabot intolérable, atroce, pas regardable ( dans le temps où il était mince et où il ignorait qu'il était bon, et ben il était bon, je pense à certains de ses films anglais des années 70, Terreur sur le Britannia, et aussi au début de sa carrière américaine).
Sur la plage, entre deux averses, j'ai lu aussi la première partie des mémoires de Gore Vidal :Palimpseste ( Très drôle, il fait du name dropping gay: j'ai pas de génie mais j'en ai sodomisé un:Jack Kerouac. )
Puis enfin un chef d'oeuvre: Vie et destin. Voilà pour mes lectures d'été, j'en dirai quelques mots dans un post ultérieur. Enfin, peut-être...
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